România #3: Cât timp nu au puști, e totul în regulă

Vânzătorul de ardei îmi face cu mâna. „Ce faci?” „Domnul vrea să se pozeze cu un ardei.” Vânzătorul de ardei roșii, în jur de patruzeci de ani, pozează, își arată legumele crescute impecabil și ne zâmbește. Suntem în plină călătorie prin România și ne plimbăm printr-o piață de fructe și legume dintr-un oraș murdar numit Târgu Jiu, care și-a trăit gloria fie cu mult timp în urmă, fie niciodată.

Orașul amintește mai degrabă de China decât de Europa. Blocuri comuniste, mizerie pe stradă, geamuri sparte și vitrine urâte cu aspect din anii cincizeci. Doar o singură cafenea cu aspect modern ne sugerează că suntem încă în secolul XXI. La Târgu Jiu pare destul de futuristă. Și ce dacă. Oamenii sunt însă drăguți, râd și ne privesc cu atenție. De parcă în viața lor nu ar mai fi văzut blonzi.

„Fiica mea a studiat la Praga!” declară entuziasmată o doamnă de vârstă mijlocie, pe care am rugat-o să ne ajute să găsim drumul spre Coloana Infinitului. A fost pentru mult timp ultima dată când am mai vorbit englezește în România. Într-o engleză stâlcită ne-a explicat pe unde s-o luăm spre singura atracție locală care merită văzută, iar noi tot am rătăcit încă mai bine de o jumătate de oră. Se pare că totuși nu ne-am înțeles chiar așa de bine.

Un loc cu potențial turistic neexploatat De-a lungul Dunării am pornit spre Banat. Acest fluviu impunător și maiestuos, care curge printre munți, pare pe alocuri un loc neexploatat cu un potențial turistic uriaș. Stațiunile și băile comuniste vechi de zeci de ani nu sunt aici la fel de frecvente ca în alte părți ale Dunării. Astfel, cea mai mare parte a malului se transformă într-o oază fără oameni. Singurele care strică plimbarea idilică sunt gunoaiele împrăștiate aproape peste tot, iar bolovanii uriași căzuți pe șosea, care aproape că blocau trecerea, ne-au făcut ușor nervoși. Apoi, de fiecare dată când vedeam un indicator „căderi de pietre”, ni se strângea puțin inima. (VIDEO) https://youtu.be/A-NX3etScs0 Cehii se poartă mai frumos unii cu alții în străinătate „Nu vreți să vă luăm cu mașina?” „Cred că n-o să refuzăm.” Ne răspunde un cuplu de vreo patruzeci de ani, care a pornit prin Banat într-o drumeție pe jos. Astăzi au mers deja 30 de km. Pentru prima dată în viață luăm în mașină niște necunoscuți. Când întâlnești cehi în străinătate, te simți cumva mai apropiat de ei. Așa că îi ducem până în Sfânta Elena și bem cu ei o bere într-o cârciumă locală. Sunt din nou vreo 35 de grade astăzi. Sunetul tălăngilor oilor, priveliștea suprafeței liniștite a Dunării și turbinele eoliene. Asta e Sfânta Elena.

„Bună ziua,” ne salută un cioban ceh. Îi zâmbim cu gura până la urechi. Sfânta Elena este un sat cehesc frumos îngrijit din Banat. În contrast cu satul românesc de alături, este o oază de liniște și curățenie. Casele sunt decorate cu plăcuțe colorate, curțile sunt curate, iar oamenii au chipuri rotunde, slave. Și mai ales, ce l-a impresionat cel mai mult pe Lukáš: până și pompierii au inscripția „hasiči” (pompieri, în cehă). Cu siguranță însă nu pare aici că cineva ar duce-o rău sau ar avea nevoie de ajutor, așa cum se descrie în unele jurnale de călătorie cehești. Mai degrabă dimpotrivă. Ne-am împrietenit cu un câine local, ne-am umplut ochii cu priveliștea turbinelor eoliene și am pornit spre următorul sat cehesc – Gârnic. Cei 20 km de drum al groazei Nu prea înțelegeam de ce 20 de km trebuie să dureze o oră. „Probabil că iar habar n-are navigația.” Ne asiguram unul pe altul, dar curând am început să regretăm că nu am rămas mai mult în Sfânta Elena și că nu am mers direct la Oravița. Nu se mai auzeau tălăngile oilor, în jurul nostru rămăsese doar câmpul, pe care din loc în loc apăreau cai slăbănogi. Soarele cobora încet în spatele unor clădiri părăsite, din care nu mai rămăseseră decât niște panouri sinistre. Iar printre acele panouri vedeam mașini dezmembrate, haine și gunoaie. Ne-am dat seama că aici cu siguranță nu trăiesc romii nomazi și romantici. Aici trăiesc romi care nu ne vor zâmbi. Am intrat într-un sat românesc de parcă ne-am fi trezit din vis într-un coșmar. Nimeni nu ar crede că la câțiva kilometri mai încolo se află sate cehești îngrijite și un peisaj idilic. Ne târam pe un drum neasfaltat, plin de gropi și capcane, cu vreo 10 km/h. Oamenii stăteau pe trepte în fața caselor și ne priveau. „Ei, cât timp nu au puști, e totul în regulă, nu? Și mai ales, oricum nu mai trecem pe aici.” Mă linișteam pe mine și pe Lukáš, când le vedeam privirile nu tocmai prietenoase, drept răspuns la clicul aparatului meu de fotografiat. Speram că după sat drumul asfaltat se va îmbunătăți. Nu doar că nu s-a îmbunătățit, dar mașina noastră a fost înghițită de păduri. „Aici, dacă ne-ar ataca cineva, nici n-am putea fugi.” Imaginea destul de realistă a unor tâlhari sărind din pădure cu bâte și pietre ne-a speriat de-a binelea. Lumina se stingea, iar noi mergeam la pas, înconjurați de pustietate. În întuneric, în fața noastră s-a deschis pădurea, din care se iveau siluetele unor clădiri de mai multe etaje ale unor foste mine. Prin deschiderile întunecate dinăuntru nu vedeam nimic, dar bănuiam că acolo locuiește cineva, la fel ca printre panourile de la intrarea în sat. „CE A FOST ASTA?” Ceva a trosnit. Mi-am lipit fața de geam și am încercat să surprind vreo mișcare în pădure. „A fost doar o piatră?” a răspuns Lukáš nu prea convingător. „Plecăm de aici?” „Plecăm. Aici o să stricăm mașina în curând.” „Deci o luăm din nou prin satul ăla…” mă vaicăr. Nu am un sentiment bun. În același timp mă bucur că voi putea fotografia panourile de la intrare, pe care de surpriză uitasem să le fotografiez prima dată. „Nu le mai fotografia.” „Cât timp nu au puști, e totul în regulă, nu.” Încerc din nou să glumesc, dar nu ne arde de râs. „Oprește.” Poruncesc, când trecem pe lângă primele panouri, unde locuiesc familii de romi. „Dar doar o clipă. Fotografiază repede.” Lăsăm motorul pornit. Ne uităm în jur. Câmpuri pustii, doar paie s-ar mai putea rostogoli pe drum. „Gata, am făcut.” Vrem să plecăm. Dar o mașină țâșnește și ne taie direct calea. Automat mi se închid pleoapele, crezând că intră în noi. În ultima clipă romul de la volan a smucit de volan. „Ce a fost asta!?” „Nu știu, mergi de aici!” Dar amândoi știam foarte bine ce voise să ne spună prin asta. Tot drumul până la Oravița mă macină paranoia. Nu pot să mă bucur de peisajul mohorât, parcă scos la indigo din westernul unguresc Mirage. Mă tot întorc și caut vreo mașină care ne-ar urmări și fixez cu privirea numărul de kilometri rămași până la destinație pe navigație. Când în fața noastră se deschide orașul Oravița, la fel de dezolant ca peisajul din jur, tot nu pot răsufla ușurată. Sunt puțini oameni aici și cu siguranță nu am intrat în destinația turistică numărul unu. Gunoaie. Ziduri scorojite. Și întuneric.

Pleci în România? Încearcă același ghid pe care l-am folosit și noi