Vengono da New York, Toronto e Tokyo per assaporarlo. Jan Čulík ha creato a Tábor un luogo dove la poesia si compone di vini eccellenti e piatti che incantano non solo il palato, ma anche gli occhi.
A fine gennaio siamo partiti per un viaggio a Riga Lettonia. Non era forse il periodo migliore per visitarla, con un freddo terribile e pioggia, ma Riga ha il suo fascino anche quando il tempo ti farebbe restare sotto le coperte.
Due bambine di dieci anni mi sono corse incontro. «Hai una sigaretta?» Gli occhi azzurri e dolci della biondina non si conciliano con nessuno stereotipo sulle famiglie socialmente escluse. Questa non è la Praga delle cartoline — è una realtà che insegna molto sui pregiudizi.
L'Hotel Condor sembrava essere l'unica oasi di civiltà nel raggio di chilometri. Oravița si è rivelata una città dove non c'è nulla. (Lezione per il futuro: indicare un punto sulla mappa e dire "potremmo dormire qui, è a metà strada" non è il modo ideale per pianificare un viaggio.)
Un venditore di peperoni mi fa cenno. «Cosa stai facendo?» «Il signore vuole farsi una foto con il peperone.» Il quarantenne posa fiero con la sua verdura e ci sorride. Stiamo attraversando il mercato di frutta e verdura di Târgu Jiu, una città sporca che la sua gloria l'ha vissuta tanto tempo fa — o forse non l'ha mai vissuta.