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Deux fillettes de dix ans ont couru vers moi : « T'as pas une clope ? » À Slatiny, ce coin oublié de Prague, on ne fait pas dans le stéréotype – ici, on est dans la réalité.
L'hôtel Condor semblait être la seule oasis de civilisation à des kilomètres à la ronde. Oravița s'est révélée une ville où il n'y a absolument rien — bienvenue dans la vraie Roumanie.
Le vendeur de poivrons me fait signe. « Qu'est-ce que tu fais ? » « Monsieur veut se prendre en photo avec un poivron. » Nous traversons le marché de fruits et légumes d'une ville poussiéreuse du nom de Târgu Jiu, dont la gloire appartient soit à un passé lointain, soit à aucune époque.
Sur la route de Pitești à Târgu Jiu, je l'ai remarqué pour la première fois : en Roumanie, on s'assoit devant sa maison et on regarde passer le monde. Récit d'un curieux passe-temps national.
Nous avons quitté l'aéroport de Bucarest, direction Targu Jiu. Récit de notre arrivée dans une Roumanie brute, où les chiens errants sont aussi communs que des pigeons.