Tårerne pressede sig på. Jeg skammede mig – over Europa, over EU. I det øjeblik ville jeg spille helt og befri Ukraine med mine egne bare næver. Jeg gik ved siden af Kristýna, en ung, smuk ukrainsk kvinde, der var kommet til journalistsommerskolen fra Uzjhorod. Krigen mellem Rusland og Ukraine var pludselig ikke bare en fjern nyhed – den stod lige foran mig i form af et menneske.
„Vi ved godt, at vi aldrig kommer med i Den Europæiske Union. Det ved vi. Vi er alle sammen klar over det,” hendes stemme var stille, fuld af fortvivlelse og resignation, blød og alligevel skar den gennem hver eneste tanke i mit hoved. Vi talte om krigen. Og jeg var ude af stand til at sige noget. Hvad skulle jeg sige – at det ikke var sandt? Skulle jeg lyve? Så jeg tav, og vi kæmpede begge for ikke at bryde sammen på stedet.
Vennerne fra Uzjhorod kommer til journalistsommerskolen hvert år. De fleste taler tjekkisk, ind imellem klarer vi os på engelsk, og når heller ikke det virker, er hænder og fødder vores redning. Alligevel er de dem, der knuser vores hjerter, stjæler vores smil og bryder vores fordomme ned. I år var det bare anderledes. Over skolen fuld af begejstrede, muntre studenter hang et emne, som nogle helst ikke ville røre ved. Et emne, som andre forsigtigt forsøgte at bringe op, men frygtede reaktionerne. Krigen. Jeg er overbevist om, at flere studenter havde spørgsmål til vores østlige venner, som de aldrig fik stillet. Det var nok, at en af vores gæster nævnte ordet Maidan, og en af de ukrainske piger løb grædende ud. Døren smækkede bare i efter hende. Og jeg håbede bare, at hun ville komme tilbage.
Og så begyndte de selv.
„Er medierne ikke holdt op med at interessere sig for krigen i Ukraine, fordi den har varet for længe, og måske interesserer den heller ikke folk længere? Er krigen ikke bare smeltet sammen med hverdagen i aviserne?” spurgte Kristýna skolens gæst, den østrigske journalist Barbara Tóth. Der var fuldstændig stille i salen. Man kunne se på Barbara, at det, hun var nødt til at svare Kristýna, ikke var behageligt. Iskold stilhed. Alle kendte svaret.
Krigen i Ukraine fylder ikke længere forsiderne. Den er ikke længere dagens tophistorie. Den har varet for længe. Rusland er mester i propaganda, og folk i Rusland betragter ukrainerne som fjender. „Det berører mig personligt – jeg er fra Rusland og har boet i Tyskland i flere år. Jeg har familie og venner i Rusland, som kun følger russiske medier. Og de mener, at kun russiske medier taler sandt, og de har absolut ingen tillid til europæiske medier. De tror, at der findes propaganda i Europa, og at europæiske medier lyver. Hvad skal jeg gøre?” spørger Olga på flydende tjekkisk. Hun studerer bohemistik i Berlin. Spørgsmålet, som et særligt hold skal finde svaret på i Bruxelles, kunne naturligvis ingen af de tilstedeværende løse.
„Russerne forsøgte at ødelægge vores nation i lang tid. Under kommunismen forbød de udgivelsen af bøger på ukrainsk. De forsøgte at ødelægge nationen indefra. For hvad er det, der gør en nation til en nation? Sproget. Du er tjekkisk – og hvilket sprog taler du? Tjekkisk. Jeg er ukrainer, så jeg taler ukrainsk.” Yakim er netop blevet færdig med jurastudiet. Han er yngre end mig. I Ukraine går man efter ti års grundskole direkte på universitetet.
„Russisk og ukrainsk ligner hinanden, ligesom dansk og norsk. Men når vi møder en russer, lader de som om, de ikke forstår os, når vi taler ukrainsk. Derfor betyder det, at hvis du taler russisk i Ukraine, så er du ikke ukrainer,” siger han og peger på sit hjerte, men indrømmer, at det ikke er så sort-hvidt. Der er russisktalende ukrainere, som vælger den anden side, men der er også russisktalende, der melder sig som frivillige.
„I sidste ende handler det ikke om mennesker, men om politik.” Han afslutter samtalen, og vi er enige om, at vi er nødt til at adskille folk og kultur fra politik. „Russerne tror, vi er fjender, fordi medierne fortæller dem det.” Vi er jo alle sammen bare mennesker.
Lad os ikke glemme Ukraine.
Også for dem var krig engang bare et ord fra litteraturen.
