Hotelul Condor părea a fi singura oază de civilizație pe o rază de kilometri întregi. În România, Oravița s-a dovedit a fi un oraș în care nu există nimic. (O lecție pentru viitor: să arăți cu degetul pe hartă și să spui că putem înnopta, de exemplu, aici, pentru că e la jumătatea drumului până în punctul y, nu e chiar cea mai bună metodă de planificare.) Cam așa îmi imaginam eu o perioadă de război. Imaginile din capul meu nu se deosebeau de cenușiul și groaza în care am intrat în seara aceea, după experiența noastră neplănuită plină de adrenalină cu localnicii romi. „Uf, au restaurant aici!” Gândul că ar trebui să părăsim incinta hotelului mă umplea de senzația că mai bine mor de foame decât să mă îndepărtez zece metri de hotel. Aici se cuvine o mică digresiune despre mâncatul în România. În seara aceea am comandat o salată Caesar. Informația că am comandat Caesar poate părea de prisos, dar tot sejurul în România l-am trăit pe salate Caesar și pizza. În primul rând, o recunoști chiar și în românește; în al doilea rând, mâncărurile lor grase sunt pentru stomacul meu și al lui Lukáš un bilet direct spre patul de spital. Și în al treilea rând: se părea că altceva străin nici nu cunosc pe aici. Da, aveți dreptate, călătoream prin sate și orășele, prin locuri unde turiștii ajung doar din motive nebunești. … „Înapoi la civilizație!” Ne-am îmbrăcat repede dimineața și am pornit spre orașul Alba Iulia. Părăseam încet decorul de western și ne întorceam în tablourile romantice ale artiștilor din secolul al XIX-lea. … Nici măcar nu ne așteptam la o întâlnire atât de puternică cu civilizația! La Râu de Mori, la Sarmizegetusa, în ruinele amfiteatrului orașului roman, am văzut pentru prima dată turiști.

… Acțiunea „Castelului din Carpați” probabil că se petrecea aici. Când am intrat în zonă, cerul s-a întunecat, iar întunericul lui a început să amenințe cu fulgere.

„Ar trebui probabil să ne întoarcem.” „Hai să mai încercăm o bucată și, la nevoie, ne întoarcem.” Ne uitam la cetatea aceea. Se uita la noi de sus, de pe muchiile ascuțite ale munților înalți și împăduriți, iar noi ne gândeam cum să ajungem la ea. Și cum să ajungem fără să dăm nas în nas cu dezlănțuirea naturii sub forma unei furtuni. Într-un final am ajuns la Cetatea Colți, o fortăreață construită pe o stâncă la intrarea în cheile Râușor. Curând, ploaia a umplut aerul, vântul bătea, iar noi fugeam de acolo, pentru că era pericol să nu mai reușim să ieșim teferi. Cu forțele naturii nu-i de glumit. Am plecat. Departe de imaginile amenințătoare cu vampiri care se ascund prin locurile astea.

… Pe la prânz uitaserăm deja de vremea rea. Momentan ne frământa problema mâncării. Câteva zile pe salată Caesar și pizza însemnau că orice minune sub forma unei mâncări bune ne lăsa un sentiment de bucurie și fericire. Cât de puțin ne trebuie, nu-i așa? Și tocmai de aceea, dacă ajungeți vreodată prin părțile astea, treceți pe la Hațeg, la restaurantul Bistro Art Grill (mai puțin vegetarienii — dar vegetarienii mai bine să nu vină deloc în România), unde vă va întâmpina un local plăcut în „american style”, la prețuri și mai plăcute. …

Castelul Corvinilor. Dacă ar exista undeva un Hogwarts românesc, ar fi aici. L-am zărit deja de departe — este de altfel cea mai mare construcție gotică din România, ridicată de tatăl lui Matei Corvin. Se află în orașul Hunedoara. În ghid scria că e vorba de o zonă cu structuri de oțel și blocuri de locuit în stil sovietic, dar în loc de asta au început să apară pe drum niște clădiri supraîncărcate cu ornamente, parcă făurite din zahăr fals și aur. „Ce Dumnezeu e asta?” „Pagode. Pagode de-ale romilor.” Totul pe ele se răsucea, mai multe etaje, multe dintre ele neterminate. Case galbene, verzi ori roșii cu ornamente răsucite. Peste tot coloane, ziduri de beton și niște porți uriașe și fastuoase. Și acoperișurile alea, care îmi aminteau vag de construcțiile chinezești. N-am mai văzut niciodată în viața mea ceva asemănător. N-am reușit să compar clădirile astea cu nimic.

„Oprește, trebuie să fotografiez asta.” Mă holbam și fotografiam strada când un copil a început să se apropie de noi. „Ia uite, aleargă cineva încolo și strigă ceva.” Băiețelul rom chiar nu părea încântat de noi. „Se pare că nu-i place. N-are pușcă, deci e în regulă.” Am repetat gluma care nu fusese amuzantă nici ieri și am continuat să fotografiez. „Pușcă n-are, dar aruncă cu pietre în noi!!!” Contraste uriașe. Asta e România. Castelul Corvinilor, la câțiva metri de pagode, se făcea că nu există nicăieri niciuna. … Pensiunea Select ne-a arătat câte poate un obiectiv cu unghi larg. În timp ce în fotografii părea un hotel mare și modern din Alba Iulia, realitatea vorbea cu totul altfel. O pensiune pe jumătate goală, cu un singur angajat care nici măcar nu vorbea engleză, ne-a alungat repede în centru. … Am plecat spre eterna dilemă dintre pizza și Caesar și, în valul soarelui la apus, am pornit să vizităm orașul Alba Iulia. „Alba” înseamnă albă, iar numele vine din vremea când această așezare era cunoscută sub numele de Bălgrad, adică orașul alb. Prima noastră impresie a fost mai degrabă cenușie — plină de blocuri, murdărie și mașini ciocnite de pe șoselele românești. Nori negri și înfricoșători de păsări, care ocupau clădiri la fel de întunecate, parcă desprinse dintr-un film de Hitchcock, ne dădeau roată deasupra capetelor. … Păsările au dispărut. Soarele se aurea, își încălzea tonurile aurii pe verdeața care se întindea în jurul fortificațiilor citadelei. Am intrat în ea printr-un tunel, am trecut prin porți impunătoare și ne-am trezit în fața intrării în Europa. Pentru prima dată în toată călătoria ne-am aflat în Europa așa cum o știm.

Catedrala catolică, palatul episcopal și cel regal. O curte plină de tineri veseli care alergau printre tarabe moderne cu gustări. Se ofereau aici sucuri proaspete, bibelouri, dar și bere. Taraba avea pe ea o etichetă cu numele unei beri cehe.   Poate că ni s-a făcut doar puțin dor de casă și de mirosul de hamei care, aproape în fiecare zi, se amestecă la noi cu mirosul râului.

Într-una dintre piațete se juca un spectacol pentru copii. Ne-am așezat pe iarbă și am privit o vreme cum niște bărbați, deghizați în armuri de cavaleri medievali, se jucau de-a războiul, iar copiii erau fermecați. Mă gândeam dacă nu cumva poarta citadelei e o mașină a timpului. Mă gândeam dacă nu cumva cineva a împrăștiat mașini ale timpului ici-colo prin România. Numai că nu se numesc mașini ale timpului, ci bani.

„Aici banii din UE chiar au sens.” „Da, doar că ar mai trebui mult, dar mult mai mulți.”  

Mergi în România? Încearcă același ghid pe care l-am folosit și noi